El Bicho
Miran y me reparan
De pies a cabeza,
Como si fuese una obra de arte,
Que ellos no entienden.
Como si estuviese colgado,
En un museo
Al cual ellos van,
Para sentirse importantes.
No es que me crea yo,
Una obra de arte
Creada por un maestro,
O tal vez si lo soy,
Y ellos de verdad,
No me entienden.
Sus ojos me carcomen
Me dan nauseas.
De repente,
Me encuentro respirando
Aliento de buitres
Flema de espantos
Y bebidas,
Que ellos disfrutan,
Las que han sido coladas,
En viejos calcetines.
Me miran,
Como si no pertenezco a aquel lugar,
Como un bicho raro,
Que no se sabe de donde vino
Y porque razón esta allí.
Para ellos, él no encaja,
No hace parte
De la unión ni de la intersección
Ni al conjunto universal
Al que ellos pertenecen,
Presuntamente.
Del que se creen dueños y señores
Con títulos y honores.
Detengo mis pasos
Pauso, miro y sonrío
Es irónica mi sonrisa
Mi sombra
Un balde de agua fría
Que los ha dejado congelados,
En el tiempo.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario